“Então você vai voltar
pra casa hoje, colocar a gata no seu colo e ficar triste, é isso?”
Era exatamente isso, na
verdade.
Jantar duas cervejas,
voltar para casa cantarolando “tell me why I don’t like mondays...”.
Aguardar a tempestade que
não pede licença.
“Transe primeiro, fale de
poesia depois.”
“Deixe de ser tão
poética, seja mais direta.”
“Stranger in the night, a lonely person I was a stranger in the
night...” Não, não era
isso. Mas não importava.
Em sua bolha em preto e
branco, nem o acaso penetrava.
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