“Então você vai voltar pra casa hoje, colocar a gata no seu colo e ficar triste, é isso?”

Era exatamente isso, na verdade.

Jantar duas cervejas, voltar para casa cantarolando “tell me why I don’t like mondays...”.

Aguardar a tempestade que não pede licença.

“Transe primeiro, fale de poesia depois.”

“Deixe de ser tão poética, seja mais direta.”

“Stranger in the night, a lonely person I was a stranger in the night...” Não, não era isso. Mas não importava.

Em sua bolha em preto e branco, nem o acaso penetrava.